Todo lo que he leído de Claudel lo
enmarco en lo mejor de la literatura que conozco, una
narrativa exquisita en la que poesía y palabras cuidadosamente elegidas sugieren bellas
imágenes consiguiendo que todo parezca sencillo, sin artificiosidad, a la vez que
describe la peor fealdad y podredumbre del género humano. Esta pequeña
novela de Claudel, no tiene como objeto prioritario asuntos escabrosos (aunque no
están ausentes del relato: “Pero también
está el daño que he hecho a mi alrededor, que otros hicieron antes que yo, esas
naderías, esas masacres, esos genocidios, esas citas fallidas, esos crímenes
contra la humanidad o la especie, que mis palabras jamás lograrán reparar”,
p. 77), resultando ser un verdadero deleite
para los sentidos, una joya en la que se
funde una amalgama de placeres estéticos a los que además del arte literario,
se suman la pintura, la música y me atrevería a decir que también los perfumes
y rumores de su Lorena natal. Todo ello envolviendo un relato bibiográfico (supongo que me acabo de
inventar el término) con uno de los finales más redondos que recuerdo haber
leído nunca. Lo dicho, una joya para todos los sentidos.
Por si todo lo anterior
fuera poco, siempre tendré que agradecer a este libro el descubrimiento de un
nuevo pintor al que, a poco que pueda, no voy a dejar de visitar, Mr.ÉmileFriant.
Algunas pequeñas píldoras
poéticas de las muchas que se encuentran en una página, sí y otra, también:
“ Esos pocos centímetros que me separaban del mundo de abajo, ese vacío
inmenso que me permitía menear las piernas, sin que nada me impidiera este
balanceo juguetón, expresan hoy en mi mente la distancia exacta entre la
felicidad y su asesinato”, (p.16)
“Escribir es también un zurcido, un zurcido más o menos hábil de una
vieja tela agujereada con mentiras y verdades que los hombres se pasan unos a
otros desde hace milenios” (p.43)
“… aferraban entre los dedos sus rosarios, sus pequeños bolsos y lo que
les quedaba de vida” (p. 56)
“Este es el motivo por el que escribo, por el beso de mi madre que ya
no puedo recibir hoy porque está muerta” (p. 77)
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| "El día de Todos los Santos es sin duda precioso ..." p. 59 |
Un análisis más completo y detallado de la obra aquí.
